刺青

想到了声嘶力竭,口感舌燥,把烟屁股的星火都当成是救命的稻草。封闭的苦闷,无法投以真心的焦躁。一遍又一遍排演着不同的对白,思忖着怎样才能更好。之后可耻的负罪感终于来到。需要体贴的话语回报,需要由衷的赞美塑造。想想是多么的不堪一击,只好转个身埋头睡个大觉。

转了一圈还是留在原地最好,找了一路还是起步的那些需要。粘在肩膀上的羽翼注定怎样也飞得不高,插在瓶子里的花朵终究怎样也开得不妙。这反复推翻说服的游戏又是多么的无聊。为何不能心甘情愿承认独处的需要,为何从头到脚都挂满了活动的记号。

强迫的拒绝的否认的乱成一团糟,伤心的绝望的阴暗的结成一座庙。默念的咒语自己都不虔诚又怎会有效。那些鲜艳的暗淡的刺青多一秒少一秒都要和躯体一起衰老,有没有镜子世界都在把肉身观照。

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